"L'écrit ça arrive comme le vent, c'est nu, c'est de l'encre, c'est l'écrit et ça passe comme rien d'autre ne passe dans la vie, rien de plus, sauf elle, la vie." Marguerite Dumas
lundi 10 octobre 2011
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Le temps s'était rafraichit ses derniers jours. Elle guetta les rayons du soleil qui se faisaient timides désormais. Une légère brise se leva faisant pleuvoir au-dessus d'elle des feuilles au couleur de l'automne. Ce qui lui tira un sourire. Vaut mieux une pluie de feuilles colorés que des gouttes d'eau, pensa-elle. Des enfants chahutaient dans un parc tout près. Cela ne la dérangeait pas. Elle était perdue dans ses pensée, dans la contemplation de cette belle journée qui se raccourcit jour après jour. De plus c'était la fin de la journée,et elle avait hâte de renter avant que l'obscurité prenne place.
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